sábado, 18 de diciembre de 2010

The Mind is A Terrible Thing To taste

First play,

Luego lee.

 

Debería ser sencillo. Escribes y lees. Y tampoco es cosa de escribir de florecitas, de felicidad perpetua y hogareña alegría. 
No escribo de amor, porque no me da la gana. Te quiero, me amas, me dejas de amar, me duele, me olvidas, te olvido, me haces feliz/desgraciada. 

Nos gusta leer lo que hay dentro y te veo descarnada, literal, te gotea la sangre sobre las letras; me mola y te peta. El corazón herido, el alma moribunda y, si esto no puede ser, cualquier tipo de infelicidad, la que sea. El estilo tampoco importa tanto, mientras no sea quejumbroso, si es en tono de confidencia ya nos vale, si es el aviso de un suicida nos da morbo. Pero el que se ríe de si mismo también sirve, si en el proceso sufre cuatro rupturas, una quimio y un divorcio. Con muchos chascarrillos de por medio. Que alegría que me da leerte, me reconfortan tus risas, que la vida es dura, y la tuya es peor que la mía. ¡Claro que sí!

En el fondo lo entiendo, no te jode, ¿es que a mi me gusta leer en primera persona sobre cocina? Pues no. Pero se me hace cuesta arriba, dedicarme lo menos 5 minutos ( chascarrillo)  a describir las cosas desde dentro, a sentirlas latir y buscar palabros e intentar se evocadora por un rato y que no sirva si no hablo de desgracias, si no mento la palabra glande varias veces o si no se me parte el alma por sentirme desvalida en este puto mundo que es muy malo, y os enseño las heridas hasta el hueso, sin vergüenza...Bah, 5 minutos son mucho. En realidad no ocupo tanto tiempo en escribir nada...

Me jode. Luego me da por pensar si no tendré un talento especial para ser morbosa y, como casi siempre ocurre en estos casos, me estoy esforzando por ser otra cosa, cuando tengo todos los triunfos en la mano, haciendo lo que viene sin esfuerzo y no me da la gana verlo así.  Me pregunto si tengo que dar a la gente lo que quiere, al fin y al cabo, nada me gusta más que sacar a pastar a las bestias en la noche. Volar , por un rato, la cometa que tira del hilo de las cosas que están ocultas por tardes felices y reencuentros y tartas de cumpleaños brillando entre la hierba, y sacar a relucir los entes sucios que pastan por un mundo que está oculto para aquel que lo más emocionante que ha hecho nunca ha sido sufrir por tener un calentón por internet. 

Porque las cosas que sé, que siento, las que escribo, que imagino, que me viene a la mente mientras limpio, las cosas que recuerdo, que he vivido, las que me duelen todavía por las noches, las que corren por mis venas con marca registrada y las reveladas por los  libros de alquimia; las ideas que aparto y no hay tu tía, las que atesoro y jamás han ocurrido, las que vienen y vendrán y nadie para; porque no hay manera de pararlas y verlas venir es un castigo,  o puede que sólo sea un puto desafío y no me gusta que me toquen los cojones (porque a mi, como a todo el mundo, me gusta vivir tranquila en mi bloguecito de colores); todas esas o otras más que exprimo concienzuda y que persigo, que las tengo en la punta de la lengua y no consigo sacarlas más que lavando con la lengua las paredes, hasta que dejo marcas carmesí, tienen que ser mezcladas hasta que la persona que soy por las mañanas se desdibuje del todo y ya no exista. Porque escribir es eso.

Luego, escribir me jode.

Cuidado con lo que lees, con lo que quieres leer, con lo que pides. Cuidado porque puede que, en el proceso, descubras agujeros que estaban escondidos, dentro de ti. Y mañana cuando abras temprano la puerta de tu coche, con la sensación de que tienes , de tan bien planeado, ya vivido todo el día, hayas perdido los pilares que te permiten tirar día tras días. 

Mañana un post lleno de glandes.

4 comentarios:

  1. Pues no eres la única que la navidad les parece un rollo.
    Lo único que mola son las vacaciones.

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  2. vaya
    esté comentario no era para ti jajaja
    eso me pasa por abir varias ventanas a la vez.

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  3. Pues lo dicho, y que si, que somos unos pesados contando siempre lo mismo y además unos cotillas
    jajajaj

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