Tienes la panza blanca y gorda, como un niño de biafra.
Al fin y al cabo, nadie te había invitado, no te ofendas de que nadie se despida.
Te has marchado y te has llevado, toda mi música, mis libros,
mis ganas de estar enfadada. La columna que sustentaba mis días.
Me paseo por la casa, jugando a hacer cosas. Pensando en hacer cosas.
Planeando cosas. Que no son nada.
Qué más te habrás llevado, a aparte de lo que intuyo con el rabillo del ojo...
Lo que no quiero reconocer.
Y ahora, dime, ¿qué se supone que debo hacer?
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