Desde mi cama

En el monitor a mi izquierda, Sean Connery es Alan Quatermain, sobre un tapiz indio, tejido a mano y en la pared, clavadas con chinchetas fotografías pasadas, amigos tatuados, un hada humana, el sistema solar que brilla en la oscuridad, una carta azul con un abrazo ancho,  un círculo mágico de sauce llorón, tarjetas postales enviadas desde Europa y Asia. A mi derecha, en la estantería azul, algunos de mis libros favoritos, algunas de mis cintas y cds preferidos, algunas de mis películas imprescindibles, no todos, es un cuarto pequeño, una pantera blanca, una luna de cartón piedra adornada con la corona de un roscón de reyes, muchos vasos antiguos con velas, bajo ella una mesa con objetos sagrados para mi. La ilustración, hecha por encargo, de una diosa celta, una viñeta enmarcada de Mordillo que señala la promesa que mi alianza representa, una fotografía de un eclipse de sol anular (la hice yo, es preciosa) y otra fotografía, de los árboles bajo los que camino cada día. Un equipo de música, dos lámparas.

Ningún póster de Bruce.

Sobre mis rodillas mi portátil, dos  perros malolientes, un edredón y cuatro mantas. 

Mi mundo es pequeño hoy.